Frio y fuga

Hoy hace frío. Un frío que duele, en los huesos, en las manos.

Como siempre hay viento, estuvo el día entero despejado con sol, pero esa sensación de desolación que da el frío no nos dejó en ningún momento. Y me dio hambre, ¿a todos les dará hambre cuando hace frío?, pero no cualquier hambre, de sopa caliente, de un ajiaco, de sopaipillas recién fritas, de chocolate con leche caliente con pan amasado recién salido del horno untado con mantequilla-mantequilla, no mantequilla light, cero colesterol, sin sal, margarina o lo que sea, simplemente mantequilla.

Y el puerto aún está cerrado, sigue la marejada saliendo de la bahía, nadie puede zarpar, y estar en tierra se transforma en una cárcel. Una sin barrotes ni gendarmes, sólo una en la cual salir cuando se te dé la gana es imposible, una cárcel-isla, como Alcatraz.

Pero de Alcatraz escapó un tipo, eso cuenta la leyenda, aunque la realidad debería hacernos sospechar que en verdad murió ahogado por una hipotermia. Clint Eastwood interpretó el mito en una película en la cual también hay un pintor que se suicida cuando le quitan su pintura porque al Alcaide no le gustó el retrato que hizo de él, y en donde mezcla cemento y papel para construir muñecos y flotadores y así cruzar la bahía de San Francisco, según el viejo Clint leyó en Mecánica Popular.

Si Eastwood pudo, nosotros también podemos, ¿no?. Escapar al fin y al cabo no es tan difícil, huir no es para nada algo improbable, siempre es mucho más difícil quedarse y afrontar, poner el pecho a las balas. Pero hoy prefiero una fuga, por ordinaria, rasca o poco original que sea, una que me saque y me transporte, en el lomo de la música por ejemplo, como una película con ese nombre que quiero y no puedo ver.

Pero sigo acá, y sólo puedo desaparecer un rato pensando en ajiacos o sopaipillas, y escribiendo de Eastwood, mantequilla, o sobre una isla llamada Alcatraz.