Agua

Es el sonido del agua,
el que discurre,
delineando el tiempo
que se hace relato,
susurrándote para transportarte
a un lugar que no es aquí
ni volverá a ser de nuevo.

Es ese sonido,
el que bruñe las piedras,
rozándote,
para moldearte sin mas,
aquel que lleva y trae,
el estruendo de las palabras
que no alcanzaron a brotar de ti.

Es ese palpito,
en el suave discurrir,
el que me habla una y otra vez,
mezclando el espanto y la angustia
para devolverme luego,
a esa orilla,
donde me encuentro cuando me lleva contigo.

Esta hora

Esta es la hora,
en que tu voz resuena
en el vacío llamado angustia,
que horada y rebalsa,
sin cauce que lo contenga.

Esta es la hora,
de ese frío aliento,
dentellada en la garganta,
junto al puño que se alza,
inútil,
por el absurdo que no acaba.

Providencia

El deslizar de las nubes,
el lejano y leve cantar de los pájaros,
era como pasaba el tiempo.

Ahora sólo nos vamos con él.

Y las calles se repiten,
idénticas, aceleradas,
cuando todo y todos pasan,
con la prisa que no lleva ni trae.

Los gorriones ya partieron,
junto al flechazo de las golondrinas, 
ahora sólo queda echarse al bolsillo unas luciérnagas,

y perderse entre vitrinas, galerías y caracoles.

Salpicadas de tanto,
de viejas marcas, esfuerzos y peluquerías,
de los nuevos que llegan,
a instalar talleres, colaciones y sex shop.

Y vas por Carmen Silva o Pedro de Valdivia,
tomas Lota, Holanda y Los Leones,
buscando el rumor de los árboles.

Que ahora también está perdido.

Y buscas -extraviado-  siempre,
el centro de todos los centros,
el único donde puedes descansar de tí.