Foto: Stan Metz
La fragilidad pareciera que da vueltas, nos acecha en silencio y fuma tranquilamente bajo un árbol mientras observa cada paso que damos. Lo que hacemos, lo que deseamos, lo que somos, todo pende de un delgado hilo, en apariencia fuerte, pero que no es más que una hebra que se desarma en la ocasión menos pensada.
La vida entera a veces no parece más que una búsqueda, o un esperar que no deja nunca de terminar. La necesidad de satisfacer quizás, llenando ese gran espacio vacío que se abre al confrontar la soledad, acallando el fuerte ruido del silencio profundo o aferrándonos a un poco de seguridad.
Sentimos que todo se acaba, confiamos en que todo se transforme. La fragilidad es un sueño, la compañía en una noche triste de una idea en forma de mujer con pechos de miel, corazón de tiza y ojos de papel, arrebantando la imagen creada por Lucho Spinetta en una canción oxidada por el tiempo.
Muchacha ojos de papel, adonde vas?. Quedate hasta el alba.
Muchacha pequeños pies, no corras más. Quedate hasta el alba.
Sueña un sueño despacito entre mis manos hasta que por la ventana suba el sol.
Muchacha piel de rayón, no corras más.
Tu tiempo es hoy.
La paz se encuentra quizás al aceptar ese estado permanente de pérdida en nuestro día a día. De ilusiones, afectos, respeto, confianzas, corduras y vidas.
Ante ello, siempre rebeldía, rebeldía siempre. Alzar un muro amalgamado en tranquilidad, paciencia y perdón para elevarse lejos y gritar lleno de fe la inútil y permanente insatisfacción de la carencia de certidumbres.
Regresaré,
una y otra vez,
volando como la noche.
Quizás te encuentre acurrucada,
perdida en la confusión del mundo.
Quizás el mundo te arrebate antes,
quemando tu pecho con el miedo de enfrentar el día a día.
Pero regresaré,
adivinando como escribir tu nombre.
Y no escaparán de mi voz tus pasos,
ni el mar borrará con viento tu figura,
ni el tiempo apagará tu voz para siempre.
1 comentario:
"La vida entera a veces no parece más que una búsqueda, o un esperar que no deja nunca de terminar."
Cuando las palabras ya no contestan, porque no hay qué contestar
Cuando el pensamiento huye, porque todo parece ya haber sido dicho
Y eso?
Ese mismo cambio, es... ya no es... será.... seria..., es la propria fragilidad... lo que queda es la sensación de estar siempre pendiendo de un hilo...
Yo siento, mucho.
Quizás sepas cuanto, creo que sabes.
Nunca lo has mostrado que no.
Pero nunca sé lo que es real, verdaderamente real em mi.
Nunca había comprendido muy bien la definición presentada por las gramáticas portuguesas cuando definen los sentimientos como "sustantivos abstractos". Quizás hoy lo comprenda... pero no, solo siento.
"Sentimos que todo se acaba, confiamos en que todo se transforme. La fragilidad es un sueño, la compañía en una noche triste..."
No sé, de nada sé.
Así acabo sentiéndome también muy abstracta, 'irreal', una fantasia, más una de mis próprias creaciones.
Y así, devaneando, en algunas miradas crio otras, en toques sutiles noches enteras dibujo. Pero los colores de esta arte, antes tan fuertes y alumbrados por el deseo, luego se pirden en el desierto de mis sueños y se añaden a las arenas de mis miedos.
"La paz se encuentra quizás al aceptar ese estado permanente de pérdida en nuestro día a día. De ilusiones, afectos, respeto, confianzas, corduras y vidas."
No... Esa paz no la quiero...
Aunque corriendo, cayendo,volando, frágil o no, sigo... rebelándome.
En mi, aqui, lo que he aceptado es que nunca, quizás, tendré paz suficiente para evitar la fragilidad... Soy humana... no supergirl... en parte, pues siempre sobrevivo, y estoy aqui.
Querría vivir, eso sí, eso más.
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