Me pregunto como es el sueño de los pájaros,
el de los árboles,
o el de la noche.
Cuando resuena la ciudad,
y el frenesí que no para.
Me pregunto sobre el sueño,
de aquellos que aún no despiertan,
y tan sólo se abrazan para no seguir cayendo.
Corto como papel hiriente en su blancura:
herida abierta sobre el blanco
donde el río de mi pena pura
parece viento en el sargazo
Filamento flotante en...
Hace 2 semanas.
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